Высокий демиург взволнованно ходил кругами по комнате, обходя стоящий в центре диван.

— Я даже не заметил, когда всё случилось, — бормотал он. — Как так вышло-то?

На диване лежал второй демиург, бородатый. Он смотрел в потолок, закинув руки за голову, и лениво поддакивал высокому.

— Мы же вроде не так давно запустили игру…
— Запустили.
— И потом написали тот пост на Хабре…
— Написали.
— А сегодня — хоп — и четырнадцать лет исполнилось. Четырнадцать, представляешь?!

Бородатый демиург хмыкнул.

— Я за эти годы поседеть успел! — разорялся высокий. — Печень посадил и вылечил! У меня уже четвёртая пишмашинка изнашивается!

Он с тревогой схватился за голову и стал нащупывать намечающуюся лысину.

— Ну чего ты лежишь? Надо же что-то делать! Так и двадцать пройдет!
— Как по мне, — задумчиво ответил бородатый, — с этим делать ничего не надо. От нас тут ничего зависит.
— А от кого зависит? — высокий даже остановился от удивления.

Бородатый молча показал пальцем вверх. Высокий послушно посмотрел на потолочный счётчик онлайна и перекрестился.

— Так что плюнь на годы и иди пиши пост. Напомни там, что на хабраюбилей три дня дарятся подарки: при отправке на арену или ещё куда раз в день прилетают заряды. И хабраНЛО в дневнике мелькает.

Высокий демиург вздохнул.

— Ладно. Писать — это успокаивает. Но к этому разговору мы с тобой ещё вернёмся, — он направился было к печатной машинке, но вдруг остановился. — А это, поздравления выпрашивать?
— Выпрашивай, — кивнул бородатый. — Только незаметно.